Cuando sobran las palabras

2012-02-01T10:39:00.000+01:00

Es complicado saber en qué momento murieron los días,
sujeté delante de mí aquel velo, y cuando quise darme cuenta
ya sólo era el viento soplando fuera de la habitación.
¿Cuando me convertí en fragmentos?
"Como un champiñón en el tronco de un árbol..."
No te comprendo, pero toda esa sencillez
ha liberado los fragmentos, las partículas.
Y desde que el tiempo se detuvo
ya no pertenezco a nada, como un retrato que jamás muere
intentando entender lo que hay escrito tras los cristales.
Desde que pararon los días he olvidado el rencor
la tristeza, la desesperación.
Tan perfecto que podría morir si respirase un poco más fuerte.
Me he dividido para no tener que llenar los huecos
para poder ser el aire que escapa del vacío.

2011-12-10T01:23:00.000+01:00

Al lado del lago, Mahler tuvo una casa pequeña
de paredes azules como la quinta sinfonía.
Ya no es de nadie, las hojas y la gente
están arañando el tiempo que quedaba en los rincones.
Quisimos ser en tantos lugares, atrás,
que los ojos no se acostumbran al repetido paisaje.
Pero ya no hay faraones atravesando el umbral de karnak,
sino ruinas llorosas y quebradizas.
No quiero ser yo frente a la creación vacía,
que me maten los recuerdos apagados de desidia.
Prefiero hundirme con el barco,
a sobrevivir en un barniz dudoso
y con la inmortal estela de los focos polvorientos.

2011-12-02T11:17:00.000+01:00

Vivo escondida de la lluvia que amo,
atada a los grilletes marcados de Europa
que saben quemar la piel gritando "No."
Y yo, imagen de la tristeza, cedo a la desgana
y muevo por impulso estos músculos ajenos.
No existe abismo que comprenda,
ni dios que consienta este brutal deseo.
Pero la naturaleza extraña
sujeta mi mente a mis dedos
exigiéndome palabras de mirada ensimismada.
Acaricia mi pelo susurrando: no es la hora…
¿Qué fue del soñador,
O de aquél que intuía el aroma del sexo?
Las circunstancias me convierten
en puntos suspensivos sin dirección.
Qué, qué ha sido, Hamlet
si no la lluvia ácida de la rabia
cuando amaina sin víctimas.
Ojala el verso masticara la cordura
y no tuviera que rendir cuentas a los hechos.
Pero el acto vuelve a dar un portazo
y yo ya no distingo muros y promesas.

2011-12-01T13:44:00.000+01:00

Ya no entiendo el universo
si no estoy formada por nudos que me silencien,
ni vea próxima la sangre sin herida.
Sin el cigarro abrazando al poema
con la elegante sensualidad
del humo gris.
No tiento a los versos que me elevan
cuando huelen a podrido,
ni escondo con la sonrisa fotográfica
todas las torturas que habitan la palabra.
Ironía es el homenaje de esta pesadilla,
o la investidura de la tristeza.

2011-11-29T10:08:00.000+01:00

¿Qué me intentas decir?
El amargor gotea por los cuadros,
y la piel intenta despedirse del cuerpo.
¿Qué es, qué sucede?
Te niegas a moverte,
ni siquiera puedes cumplir tus antiguas rutinas,
me cargas de amargor por dentro.
¿Es por una mujer, que supuras cansancio?
mira en qué te has convertido.
Todas las palabras son ácidas,
las personas ahora inducen pacífica violencia,
¿acaso empiezas a aceptar aquello que prohibimos?
No son los lazos con el mundo
resistentes como el aire.
Pero te niegas a la opción de la descordura,
y ahora el recuerdo, maldito,
te está hundiento en la fría tierra.

2011-11-13T16:07:00.003+01:00

El caballero se inclina sobre su rodilla con elegancia
y la mira directamente a los ojos, es asqueroso,
pero están a punto de besarse.
Parece lodo, goteando de sus guantes plateados,
y su gesto se está derritiendo por la barbilla.
La sensación es la de un agujero negro dentro del pecho,
que se expande mientras se traga todo lo demás.
Sujeto mi cabeza con ambas manos, no quiero mirar,
y no puedo evitar entreabrir los dedos.
Un lado de mi boca se eleva creando la expresión del asco,
y algo en mí se queda solo y escribe en un muro “eres hielo”
Ilusa ilusa, qué haces, ¿no ves los colmillos del lobo?
Pero yo no tengo derecho a arrancar las ropas
del monstruo amado.
La está abrazando con sus pegajosas extremidades,
su aliento araña su rostro.
Mi máscara no engaña a la piel que hay debajo,
la nada se está tragando todo, el escenario está en tinieblas.
No hay un Archive que rescate y corro a detener la tragedia
antes de descubrir la tristeza abarcando el cielo.
Debajo de su capa las garras sujetando sus caderas,
sus piernas deformes pegándose a ella.
Un resplandor toma el nombre de la rabia,
y la espada atraviesa el cuerpo de la criatura despreciable.

Ha caído una capa vacía, jamás existió la criatura,
yo sujeto el arma convertida en hielo,
el agujero negro se llena de pánico, el suelo se encharca.
Y ella corre, corre lejos de mí.
Ahora mi piel es algo terrible que se derrite,
y mi cuerpo deformado me hace inclinarme con vergüenza.
La bestia del odio aprende de las lágrimas.

2011-11-10T01:30:00.000+01:00

Me asusta el mundo entero,

respirar, estar viva.

Esperar, ser. Tengo miedo de las voces.

Me estoy agarrando a esta canción

como si el suelo estuviera a punto de hundirse.

Todas las promesas que guardé en el puño

se han convertido en polvo y en sudor.

Temo al tiempo caprichoso,

a los kilómetros que queman,

y a jugar a la ruleta rusa con la soledad.

Siento que pierdo el equilibrio

y me aterran los contornos de lo que veo

si entreabro los ojos.

Siento pánico de esta manía obsesiva

que está creciendo en mi pecho confuso.

Y me piden que siga siendo

este ratón asustado.

Que la nube se vuelva cada vez más negra.

Me obligan a lanzarme a la locura

y su abrazo inevitable.

Inspira la cordura que aún queda aquí dentro

esa bestia que existe dentro de mí

dando vueltas con las manos en los oídos.

Que no terminen los relámpagos ni el aullido,

me aterra existir.

Y vosotros me obligáis a ser amante y ermitaño,

soldado y viento, voz y muerte, furia, agua,

sombra, alegría y suicidio.

2011-10-25T21:39:00.000+02:00

Escogí perder las todas las palabras,
quedarme con la voz en blanco.
Había gastado la tinta escribiendo
en piedras de sal emociones demasiado dilatadas.
Pero el viento se ha llevado lo que queda de mí.

Busqué una sombra,
un pozo lo sufiente profundo como para evitar
el sonido de los tacones.
Y me quedé en silencio, esperando su imagen.

Pero ella seguía allí, donde siempre estuvo.
Y yo, yo era tan pequeñita...
que las piedras parecían edificios.
Aunque ya no recordaba ningún idioma
acaso, quizás, la llamada de un gato,
o la sonrisa del frío.

Busqué al verso con todas las pupilas
y un día vino para contestarme:
"has huído del tiempo,
ya no conoces la textura de la piel del mundo"

Me escondí más abajo aún, más profundo
en mí misma.
Y mi no-voz susurraba que ya no necesitaba nada,
que había dejado en el camino todas sus apariencias.
Pero ella estaba allí para recordarme el abrazo del mundo.
Y el verso y yo entendimos, sin palabras,
todo el significado de las lágrimas.

2011-09-06T19:02:00.002+02:00

Poner fin a la normalidad
es acariciar con las yemas la linea de la locura
mientras suena Old artist de Archive en un estéreo cerebral
huele la humedad de los versos cuando son como una niebla.
Quedarse ciego de sonrisas.
En el estéreo termina la normalidad,
termina la voz de los poetas, suena Old artist
y dirijo una orquesta imaginaria hasta un precipicio nublado.
Para entonces las conexiones chispean en las yemas,
la linea es un barro que trepa por mis rodillas
y el beso tiene la consistencia de la fiebre.
No tiene por qué reírse el poeta
de su falsa idea de suicidio al mirar por la barandilla,
aunque la niebla esté fría, los dedos no abarquen el barro
y Archive pierda su resonancia.
¿Tendrá valor el Hombre? La alternativa de la niebla
es la angustia y Ver es un patio sin ningún color.
El barro se mancha de sangre
y en la barandilla se ven las marcas de las yemas.
No hay ninguna normalidad, sólo algo eléctrico.
Old artist. Y la niebla, densa de palabras ciegas.

2011-08-22T13:56:00.003+02:00

En la imagen encontramos

una niña con grandes ojos tristes.

No tiene miedo, ninguno,

aunque sea su casa la que arda ante ella,

aunque ella fuera la que encendió la cerilla,

aunque ella tiró la cerilla a las cortinas,

aunque acercó el sofá de su padre

para que el fuego siguiera vivo.

Observa su obra con las manos oscurecidas,

con la cabeza ladeada, con una curiosidad tan inocente

que se podría llamar blasfema.

“No pasa nada, todos dormían”

“No pasa nada, todo irá bien”,

repite un policía que la abraza.

Pero no pueden alejarla de la escena,

hasta que la música no se detenga.

Y ella hubiera preferido dormir

sentir todo el peso de su creación

derrumbándose sobre ella.

Lo desea con todas sus fuerzas

antes de que termine todo

y el mundo vuelva a ser

un amasijo de intenciones disueltas.

2011-07-29T08:31:00.000+02:00

Van muriendo todos los versos,
estoy llorando sola en un hotel lleno de ruido.
Puede ser defensa propia,
pero mi cuerpo tiene miedo de vivir más,
y está matando a todos los versos,
como la bestia que se come a sus cachorros.

Acepto la certeza de una forma tan absurda
que se quedan las manos temblando,
el pecho cargado de disculpas vacías,
los labios agrietados y silenciosos,
todos los escondites llenos de resignación.

Acepto la primavera como un adiós lejano.
No me conozco entre todo este pelaje,
pero la flor sabe que jamás seré la misma
mientras todos los versos me olviden,
y mis ojos sólo estén cargados de rencor.

Acepto el destierro,
un desierto lleno de música y un reloj
con las manillas buscando el quiebro y la quietud.
Convertir la máquina en roca, y en olvido ésta,
y dejar a los versos morir en forma de oleaje.

Acepto entregar el latido
al trino de un pájaro a las cinco de la madrugada.
Y marcharme con lo puesto...
unos ojos que miran hacia arriba, un corazón a rastras.

2011-07-19T16:36:00.000+02:00

Un abrazo de mil kilómetros,
hoy, para ti,
sin espacios de por medio.

Te quiero

19-7-2011

Danse macabre

2011-06-24T10:27:00.002+02:00

Como el rey que cae

ante los dedos del pánico,

un ejército de gaviotas origina el huracán,

rezando los débiles muñecos

y entornando el crujido de los ojos de barro.

La danza nunca dejó de existir,

inclinando al hombre hinchado de ropas,

bajo la ternura del abrazo cadavérico.

Alfil erguido consiente la sacudida,

la manzana el mordisco,

y la palidez del suelo besa los labios.

Adornando la oscura sonrisa,

el baile de los círculos sin centro.

Quedando Fortuna,

segando con sus palmas

reverencias atónitas

y las últimas pisadas furtivas.

2011-06-09T09:54:00.000+02:00

Sujeto ese segundero que expia,
por no alargar un adiós tan puro.
Y olvido el límite entre calma y asfixia.
Aún así las advertencias
continúan clavadas en estas paredes blancas.
En estos monitores blancos.
En esta tranquila desesperación incolora.

Y me gritan desde la habitación
millones de personas que murieron
hablando sin saber qué decían.
Millones de personas pidiendo un oído sediento.
No puedo abrazar a todas esas palabras...
Ignorantes se llenan de ruido
en este escondite del silencio.

Y el reloj sigue marcando
las once cuarenta y cinco.
El segundero muriendo estoicamente.
Y yo agazapada, con la idea de que este poema
jamás tuvo un presente.

2011-06-01T19:20:00.002+02:00

Hoy,
escribo este verso
que vi colgando de tus labios.
La habitación es el centro,
un Delfos de andar por casa
que te evoca.

Y escribo este verso
por si no puedes encontrarlo
entre toda tu velocidad.
Las palabras son el único amigo,
y pierdo el tiempo respirando
todo el oxigeno que olvidas.

Te escribo este verso
por si dejaste a Poesía
en la parte trasera del coche.
Si por descuido has perdido
todos los significados de Vivir.

Camino hacía atrás en los siglos,
busco unos ojos antiguos,
una música que haga desaparecer.
Te regalo este verso,
esta corteza de sensación fugaz.
Dentro quedo vacía,
con el Todo,
para que me mires
en la transparencia.

2011-05-23T23:42:00.002+02:00

Nada.

2011-05-21T12:24:00.002+02:00

A ti, que me lees,
universos de tinta, vacíos marinos,
un abrazo invisible. El último beso.
Duerme la noche mutilada como si la sombra
apagase la levedad que se vierte
desde el vórtice donde todo nace.

Me otorgo la muerte con soberbia,
por no llenar los huecos
de miedos agridulces, vuestros.
Madurez en los ojos de un gato,
vivir mientras Vengerov sigue tocando,
existir con tus gemidos
que huyen por la ventana.

El resto, inconsistencias disueltas
láminas de silencio que se rompen,
palabras sin contenido a la deriva,
significados degenerados, carentes,
escasos, vacíos.

2011-03-21T18:38:00.002+01:00

Un día fue inspirador,
cuando la quietud borraba el peligro.
Los nombres parpadeaban,
como estrellas.
Después vino ese tú desnudo,
intercalando besos
en las comisuras del pánico.

Luego, una palabra que se cansaba
de estar viva, y el repetido silencio.
El tocadiscos emitió el roce
que anunciaba el término.
Y temblaron las vidrieras del palacio
que te había ido imaginando.

Fue inspirador respirar margaritas
donde el aire perdía los ecos,
volver a un mundo desmontable.
Ladear la cabeza como un niño,
cuando es el mundo entero,
y no es nadie.

Y ahora que todo pide un adiós,
se entorna de nuevo un quicio
y me susurra esa melodía inacabada.
Tu oscuridad es tan comprensible
que vuelvo a verme sola.
Lo inspirador vuelve a ser
puntos suspensivos tras tu diluvio.

2011-02-07T23:18:00.000+01:00

No hay nadie.
No hay nada.

Tú.

2011-01-31T12:56:00.000+01:00

El árbol sigue creciendo, el pánico de los frutos.
Contracción del verbo en ser, sombra ilustre.
Las metáforas aún se desesperan, la niña
mira con tristeza sus calcetines rojos.

Las cuerdas se llenan de polvo,
así es la blasfema del tamaño en espera
oscura. La imagen de la escalera
derramándose como el vino.
Trinos en crescendo, una barba
de encrespadas hiedras nobles.

Las golondrinas confunden su cauce
con el rumbo de una ráfaga de balas.
Y le llaman soledad y estrofa. Jaula.
Todos perdiendo a Dafne
en una jungla de manos.

2011-01-30T08:14:00.002+01:00

No volveré a escribir.
Hasta que las palabras dejen de precipitarse al vacío.

2011-01-23T10:52:00.002+01:00

-Enhorabuena.

Sólo necesitaba no sentirme una extraña aquí dentro.

2011-01-15T08:25:00.000+01:00

Los cristales se iban levantando del suelo a mi paso emitiendo toda gama de colores, lo que daba una imagen totalmente distinta a la situación en la que antes me encontraba, y el oscuro sendero del bosque que llevaba días recorriendo fue cambiando por un suelo artificial, como un mármol antiguo recubierto de esos cristales. ¿Qué pasaba? Eran como plumas, y si deslizaba mi mano sobre la superficie, los cristales, pesados fragmentos curvilíneos, se removían en el suelo en pequeñas hélices, desafiando cualquier ley física.
En un determinado momento, todos los misteriosos fragmentos comenzaron a seguir una misma dirección, y ante mi rostro de sorpresa, una gigantesca esfera de cristal fue formándose en mil tonos distintos. Miré al suelo, y sólo quedaba mi reflejo en el extraño mármol. ¿Yo? no era yo, era... Volví a subir la vista, y allí estaba la esfera, manteniéndose en inexplicabe ingravidez. Era... lo sabía, ¿por qué no podía decirlo cuando llevaba tantos años buscando esta reliquia?... ¿reliquia?
Todos mis pensamientos empezaron a volverse confusos, necesitaba tocar esa cosa, éso... ¿qué era éso?
Caí al suelo y casi por instinto cerré los ojos. ¿Qué era ese olor? un ruido terrible, y una mezcla de aromas, tan intensos como jamás había sentido que me recorrían de pronto. Giré la cabeza hacía los lados, aún con los ojos cerrados, intentando buscar la fuente de ese olor.
Decidí superar mi miedo, y al abrir los ojos me encontré de bruces con un lobo de pelaje rojo. Un... un, era un lobo, sí. Todo alrededor estaba lleno de cristales rotos. Instinto, peligro.
Sin pensarlo dos veces me incorporé sobre mis patas delanteras, las traseras. Y huí de ese extraño lugar.

2011-01-13T11:21:00.000+01:00

Desaparecen todos los bordes que evitan precipitarse al vacío. El cielo no se ve desde aquí. Tampoco parece tener forma el contorno de esta idea. Desesperación dormida en alguna cuna dentro de la nada. Se apagan las luces, la confusión parece estar totalmente ordenada. Oscuro latido. El juicio es la misma música. La sensibilidad cae sin remedio, ha perdido los puntos de apoyo. Arañar el aire para rellenar los agujeros de palabras limpias. Llenar los paneles de conceptos acordes, llanos. Abrazar la nada y nacer. Nadie sabía. La desmotivación abandona su nombre por un ligero calor al oeste. Emerger del barro con las manos limpias. Silencio.

2011-01-10T11:42:00.000+01:00

Volvía la obsesión por ser genial sin intermitencia.

Faltaba el genio.

2010-12-26T23:41:00.002+01:00

La paciencia tiene un límite, ojos de laguna.
Los labios se cierran de pura impotencia tras la cascada,
y los caballos galopan sin riendas hacia el sur.
Mozart se despeina con los trozos del espejo
y una anciana enseña su vagina a la diosa.
Y la vieja se llama Yambo.

¿Dónde está la palabra solemne en esta cueva?
El polvo se inclina ante tu sombra y cede el paso a la reina.
Reina del polvo con un mar de recuerdos
lloviendo sobre el techo del palacio.
El árbol sigue muriendo de orgullo. ¿Oyes la música?
El loco sabe que está solo y triste,
y sabe que tiene ramas en las rodillas y aletas en la espalda.

La diosa levanta una ceja ante la grotesca imagen
y chorrean los versos en algún cuaderno cercano.
“Diana, tu hija dejó de estar en el infierno por unos segundos”.
Y la reina da vueltas en círculo dentro de su jaula
agarrada a un joven de inmoral sonrisa:
“tu pasado es una hélice naranja que trepa al universo”.

Yambo se convierte en piedra y vigila entre sus piernas
con las arrugas cayendo a los lados de sus mejillas
y una sonrisa que se antoja tristeza para la diosa.
Y la reina huye del castillo sentada en un caballo
que se llama Azar. Escucha la música.
Una niebla de colores recubre el castillo.
Y el joven besa su índice y en la nube
rasga un “hasta pronto”.

2010-12-08T11:55:00.000+01:00

Hablo por mí.
Quedarse de brazos cruzados es estar muerto,
mirar sin acción es ser cómplice. Y hablo por mí.
No existen requisitos, el objetivo es salvar vidas.
¿Me hablas de quedar bien, con quién?
Tu dios está indignado, porque sabes
que vas a estar podrido. Millones y millones
de billetes en tu banco. Millones y millones
de gusanos en tu pecho.
Pero hablo por mí y lo que digo
no es más que el fruto de la rabia.
¿Estamos ciegos?, ¿nadie puede escuchar el estallido?
¿Hasta dónde estamos dispuestos a llegar?
No me queda miedo, tan sólo asco
para arropar con escombros la energía.
Otros fingirán que nadie está muriendo tras el telón.
Todos vamos a seguir podridos.
Pero hablo por mí, soy la primera que se da por aludida.

HIPÓCRITAS

2010-12-05T17:02:00.001+01:00

Se ha terminado la paciencia con el circo de los Hipócritas.
Quitaros la piel entre vosotros.
Y dejadme tranquila con mi vida.

Qué sabreis de humanidad.

NADA.
NADA.
NADA.

Brutalidad.

2010-11-24T19:39:00.002+01:00

Existe algo en ti, tenebroso, macabro.
Algo adictivo que se agarra en mis entrañas
como una enredadera sin formas.
Existe algo en ti que asusta, que aleja.
Y me hace intuir la forma de la bestia
que siempre intentas encontrar dentro.

No soy capaz de escapar de ese algo,
esa bestialidad que escondes, que provocas.
Pero intuyo dentro de ti las formas de la poesía.
Y los matices que emana el respirar tu piel.
No puedo escapar de tu brutalidad,
aunque me quede paralizada, aterrada.
No puedo escapar de tu brutalidad.

2010-11-23T00:41:00.000+01:00

"Todo en nuestra vida es sexual, excepto el sexo mismo, que no es sino una metáfora de lo que no lo es en absoluto."

Calixthe Beyala.

2010-11-12T14:01:00.001+01:00

El escenario se queda a oscuras. Un foco de color blanco ilumina lo que debería ser una forma humana (al menos eso indican las pisadas sobre el suelo de madera). Alrededor sólo quedan los rastros de la ansiedad envolvente de las sombras. Y el hombre que ha dejado de ser hombre camina en círculos, nervioso, inquieto, tenso, aburrido, dormido, apagado, tembloroso y cobarde, hipócrita, estúpido, ignorante, egoísta y ciego.

Quiere romper los ecos de su conciencia y dibuja una pared. Un escenario a oscuras delimitado por dos paredes de ladrillo, una televisión, una nevera llena. El hombre está tranquilo, aburrido, incómodo, enfadado, rabioso. Observa y decide: Rompe, insulta, destroza, condena, silencia, mata, censura, encadena, aniquila, ignora.

Hasta que no queden ni las huellas, y el escenario vuelva a ser a oscuras cuna de bellísimos interrogantes, sobrecogedores silencios, inspiradoras alturas. Libre de pasos anhelantes de autodestrucción.

Es increible que consigais arrancar las ganas de seguir escribiendo...

2010-11-08T20:08:00.000+01:00

Se lo dije:
la música aún me mantiene
en este líquido amniótico.
Ruido y desastre.
Un ejército de ciegos
detrás del señor de blanco.

Los cimientos se tambalean,
nos ponemos de acuerdo,
en lo terrible, acordamos todos
pulsar ese botón rojo.
Y la cantante cae
sobre sus brazos encadenados.

El sonido rompe la roca, ciegos,
y nadie lo ve.
Estoy muriendo cada maldito segundo,
rodeada de torturados y enfermos.
El ego se define:
dos razones para vivir
si atrapas aquéllo que dejé de ser.

Sólo ha terminado el mutismo,
el ejército ofrece su vida al maestro.
Y Él se regocija ante la masa de muertos.
Sorprende al ciego con la imagen.
Benditas ironías.

Me vendo los ojos
sólo por no complacer al cadáver.
El frío me escribe en los párpados
que ya estás cerca de mí.

2010-10-28T10:06:00.002+02:00

A través de la ventana un universo se expande indefinidamente, se expande como la música. A través de la ventana un universo nublado accidentalmente, observa a una persona que lleva mi nombre y sufre la fugacidad de la inspiración, desgastándose en la continuidad del parpadeo del puntero. Y el universo y el personaje, que lleva mi nombre plasmado en un Yo borroso, dejan a un Dalí idealizado derretir palabras en la palma de la mano del Yo. El suelo se llena de tinta negra, gris, blanca; el parqué se empapa de olvido y el universo parece tener miedo a la inmensidad. El universo se siente como náufrago rodeado de agua que es agua en el parqué del Yo, que observa su rostro en el charco incoloro de la inspiración.

Música se convierte en universo, cargando la mañana nublada de un contrapunto insostenible desde los cuatro costados del espacio. El vanguardismo tormentoso desfila a través de la ventana, aísla la soledad del universo. Observa al escritor que, ojos sumergidos, deja de encontrar sentido a su nombre.

2010-10-14T17:49:00.000+02:00

Desastre continuo,
silencio, grito, giro,
despiste y carrera.
Música,
desestructura,
pacífico retorno,
olvido y letargo.
Despierto.
Confusión constante,
nebulosa,
cruce y sonrisa,
observas, humo, altura.
Meditación, ruido,
huida y precipicio.
Ansiedad y búsqueda.
Soledad, saltas,
esperas.
~~Rompes~~.
Silencio...
Locura. Coma.
Desastre continuo.

2010-10-12T09:22:00.002+02:00

Él dijo ser Dios,

¡Oh milagro!

Le rodeamos de ángeles

en todas las estatuas del mundo.

¡Qué elegancia! ¡Qué talento!

Él ha dicho que es Dios,

¡Santo cielo!

Y está gastando todo el dinero

en jugar, beber, reír,

mientras con descaro acaricia

a su mujer bajo la mesa.

¡Qué genio! ¡Qué delicadeza!

No le quedan fuerzas

para reírse de todos nosotros

encerrado en su estudio.

Que es Dios y no le pagan.

¡Oh!

Qué sencillez, qué sonido,

¡Qué pureza, caballeros!

No puede el bribón

aguantar más las carcajadas.

Porque ha dicho que es Dios,

y le creyeron, ¡milagro!

No te preocupes,

no hay sociedad en este planeta

que esté lista para escuchar al genio.

Al genio que dice ser Dios,

¡Cielos!

mientras al público, emocionado,

enseña un minúsculo fragmento

de maestría bañado en sarcasmo.

2010-10-08T15:55:00.000+02:00

Es imposible olvidarse de ti.
Día tras día tras día.
Y en momentos como éste,
que siempre me rescatabas
enterrándome en tu lomo.

2010-10-05T12:55:00.001+02:00

Cuánta preocupación.
Qué caos.
Qué locura.
Gritando
desde esos edificios tan altos.
Rompiéndose los nervios.
Todo el día hablando
con máquinas muertas.
Todo el aire es negro,
es peligroso.
¡La naturaleza es peligrosa!
Y amenaza con partir en dos
todos los rascacielos.
(No, nadie le cree.)
Van corriendo de un lado a otro,
y nadie escucha.
¿Qué les pasa?
Nadie respira,
nadie saborea.
Nadie toca ni siente.

Ovidio, Ovidio,
pero cuánto te envidio al verte.
Allí sentado,
a las puertas de tu casa,
rodeada de flores y de silencio.
Tan tranquilo...
Pensando, amigo,
pensando sin prisa
en el significado de la palabra Amor.

2010-09-23T17:16:00.000+02:00

Las ganas de escribir se escaparon en un escalofrío. Y el escalofrío se instaló en mis hombros, ondeando lentamente hacia abajo. Se detiene donde todo es parálisis, y allí creo morir. Creo encontrar la locura recubriéndome como una fina capa de polvo. Busco el tacto a tientas, desgarrando telarañas de inquietud. Mientras dure el escalofrío, la música jamás podrá entrar en resonancia con los miedos, no puede anularlos con la impaciencia. Inclino el rostro y acepto la parálisis, me rindo ante el monstruo que ha creado toda esta impotencia del lenguaje. La victoria del ignorante ahora ya no pesa tanto. El escalofrío rompe los lazos y escapa. Fuera llueve, y creo intuir con intermitencia la energía de la existencia.

2010-08-20T14:02:00.000+02:00

Vuelves a tener razón.
Pero prefiero que no digas más, no por ahora.
Ahora mismo estás demasiado incrustado
debajo de mi corteza como para no poder
comprender todo ésto.
Como para no burlarme de todo ésto.
Como para no ser tú en lo terrible.

2010-08-15T01:26:00.000+02:00

A solas,
las notas han perdido el misterio,
ese “algo” invisible.
La tinta evita su hueco en la caída,
la palabra busca la calidez de lo extraño.
La mirada se vuelca hacía dentro,
tan perversamente...

Todas las lágrimas abrasan en el interior.
Crece el miedo a incomprenderme.
Me convierto en la máquina
que conoce la duración de sus latidos.
“No dejaré que el mundo siga existiendo
sin MI.”

Poesía cubre su rostro,
prevé el asesinato inminente.
Se avergüenza de su tamaño y su fondo.
Y tú sigues despierto, D., esperas,
¿A qué esperas?, ¿Por qué sonríes,
así, como si observaras lo patético
de ver mi teatro ante el final del verso?

Soy para ti por entero ahora,
los restos de la vida, las migas,
el silencio cobarde.
La actriz que se quita la máscara
ante el público impasible...
Y se arranca la ropa y se muere,
se muere...
Intenta creerse que todo sigue siendo
la misma piadosa mentira para huir
de eso otro, tan terrible, tan eterno.
Tan Vivo
como la misma oscura niebla de su olvido.

...

2010-08-08T15:16:00.000+02:00

Escucho los reflejos del calor con los ojos cerrados, descuido el final de este verso para no romper la línea. El cristal se alarga ante mis ojos, es la caricia de la quietud. Correspondo el impulso para sentirme alada. Dejo de pensar mientras permanezco en la estabilidad de las corrientes de aire. El paladar se queda vacío de sensaciones. Mecerme en lo vacío como si no existieran los límites, los muros, la piel y el idioma. El líquido amniótico es un silencio salpicado de tímidas notas vibrando a mi alrededor, notas que son luciérnagas. Surcos que colorean el ambiente. Comprendo la posibilidad de ser ilimitada, soy la posibilidad mientras amanece con los colores nublados. La paz es nieve cayendo sobre las viviendas, es una nieve templada, invisible y espesa como una sábana. Dentro se refugian y buscan el sentido a la idea de frío. Yo... yo he perdido el concepto de espacio. Me comprimo en una onda, en su sonido... y sin darme cuenta me expando. Desaparezco para abarcar el mundo entero.

2010-08-03T18:40:00.000+02:00

Un hombre,
un hombre agazapado
en una esquina del cuarto.
Un hombre rodeado de tinieblas,
deliciosas tinieblas.
Un hombre que ha sacado
su demonio de dentro, su gran sombra,
y se aterra y se admira,
se queda vacío y se deja llevar,
se abandona y sonríe, se apiada
de sí mismo.

Y esa sombra tiene nombre,
posiblemente todo el nombre que aquel,
ese hombre, patético, insignificante,
pequeño y asustado le ha dado presa del miedo,
del miedo a sí mismo.
La sombra, la sombra cuyo nombre
despierta en aquel personaje sus deseos
más enterrados; no es más que
la sinceridad de la des-culturalización,
el grito desde el fondo,
y un ego arrancándose las pieles.

Y si el hombre lo comprende,
la mira a los ojos y se hunde en ella,
recuperará su propia voz.
Dirá: estoy preparado.
Y la sombra, inclinando el rostro
no buscará ocultar la sonrisa,
ni evitará el placer de ese
macabro impulso.

El trazo de sus labios dañará
al que desde el suelo lucha
contra sí mismo.
Y sus ojos, sus ojos pedirán la piel
del hombre, un rescate,
cambiará lo trivial de estar vivo,
por un poco de alguien, de algo,
que le hagan olvidar su propio nombre.

2010-08-01T18:41:00.000+02:00

Pronto, el por qué
incomprendido. Roto
el lazo, desligada la cordura.
Los miembros
irreconocibles, metálicos, ajenos.
Sonrisas.
Pronto, me separo y me libero.
Soy, soy Nada, soy Nadie.
Desmembración de tristeza
a inquietud las olas.
Goteo, goteo
en la palma abierta, el ~~tiempo~~.
Puzzle de granos de arena.
Quiebra la mente, cristal.
Escape, sima abierta, ruido.
Aquí, allí, abajo.
Centro. Ruido.
Dolor y su abrazo, atravesados.
Heridas y palabras.
El pasado se precipita y los dedos
cubren, miedo, el rostro del miedo.
Vórtices, retornos,
desdobles. Ego. Ruido.
Veo las alas...
no saltar, absurdo. No.
Dualismo y arañazos.
La palma se llena de cera fundida.
Amenaza la llama, el ~~tiempo~~.
Se alarga el pasillo
a los ojos cerrados.
Atrás
el dolor, atrás, el miedo,
atrás las montañas de arena,
los músculos fantasma, ATRÁS.
Evito el roce de la llama,
el ~~tiempo~~ tiene ojos,
iris magenta. Aliento. Danza.
Lo misterioso,
tantear el borde. Los ojos cerrados.
Precipitarme a la cuna del Caos,
con los brazos abiertos
y las manos llenas de fundida cera.

2010-07-26T12:11:00.000+02:00

[...]
Al otro lado está plenitud esperando,
las métricas ordenadas,
la puerta de salida
en forma de ventana con cortinas verdes.
El silencio, el vacío, la inhumanidad del mundo
cuando está dormido.
Las ganas de huir, de estirar el brazo
tan poéticamente que sienta que pueda escapar
escapar del mundo rompiendo superficies.
Al otro lado está el amanecer,
el final de las sombras gritándome
tan fuerte, tan fuerte, que sería capaz de saltar
en cualquier momento.
Y unirme con una sonrisa a las corrientes del azar,
sentir que hoy he robado todos los colores
del círculo cromático del presente.
Que he dejado este momento,
que he dejado todo el hueco de mi pecho
vacío de ruidos, de colores, de luces y de versos.

2010-07-19T09:35:00.003+02:00

Cada vez es más real... resulta dificil de creer.
Cuando sobran las palabras... pronto, muy pronto... :D

Patéticos

2010-07-14T17:41:00.002+02:00

En vuestro desesperante derroche de hipocresía.
Me quito el sombrero porque aun así inspirais al poeta,
todos, todos los aromas del refinado y delicado
sutil y elegante bebedizo del Odio.

10-7-2010

2010-07-10T16:29:00.000+02:00

Sin soledad, sin locura... no puede nacer el mejor poema. La mejor historia no es más que la red con la que se atrapa la rareza del vivir, ese matiz que pasa desapercibido cuando miramos el conjunto. Ser sublime sin intermitencia, que diría Umbral citando a Baudelaire; al fin y al cabo ya lo decía Borges, que el mundo no es más que un sistema de citas, que ya estaba todo inventado. Es la red, el tejido. Eso es nuestro. Un escritor japonés decía que el viaje a la luna no había significado nada, y que, sin embargo, él veía las teteras pasar a 100 kilómetros por hora en su cocina. Esa es la única extrañeza, lo sublime, la materia real escondida tras el pesado velo de lo cotidiano. Y sin embargo, preferimos seguir fingiendo maravillarnos con lo monumental, trivializamos las maravillas hasta finalmente caer en el mismo tedio insondable del que creemos huir. Qué manera más escandalosa de ciencia ficción: buscar la emoción en lo ajeno, intentar tocar imágenes desconocidas, huir del misterioso tacto de la realidad directa. La ficción interior, que diría Ballard. Eso es lo sublime sin intermitencia, abrir los ojos para darse cuenta de que el telón está ahí, en todas partes, esperando las palabras perfectas que lo eleven, que sepan apreciar la plasticidad de lo subjetivo, dando pie a la más perfecta disección de lo extraño, de lo terrible, de lo desconocido y sorprendente que es estar vivo dentro de éste azar que llamamos aquí y ahora.

2010-06-30T12:35:00.002+02:00

Hoy lloraria el torrente de palabras del silencio.
Escribiría en las paredes, nombraría las ecuaciones.
Pero la alternativa me deja en el aullido,
en la infinita carrera de la incomprensión.
Sujeto fuerte el filo frente al lazo
que ligero define todo el caos contenido.
La ecuación me dicta infinito.
Y sé que no hay opción a mirar hacia atrás.
Si corto este lazo será el único momento,
la única vida disponible,
para hacer que vuelva tu recuerdo, tu imagen.
Y matarte definitivamente.

2010-06-29T12:44:00.000+02:00

Estoy subordinada
a la expresión del asesinato.
Al pitido de la línea telefónica
en mis oídos, al blues
que sube serpenteando
desde algún hueco
en éste búnker de dos estrellas.

El arma del crimen en la cama
resulta casi poética. Es la tilde
de la palabra habitación,
pero tu sangre es el contenido
directo del vocablo.

No es homicidio librarte
del final de ésta escena,
puede que solo un mero tópico
tus melenas rubias dicurriendo
por los vértices de la cama.

Volvería a hacerlo,
participar en la ruleta rusa,
enfrentarme a la intensidad de tus ojos.
Aunque fueras tú la que ahora
observara sonriendo
las luces de ésta ciudad agónica.

2010-06-20T12:57:00.000+02:00

Fin del mundo.
Conexiones, huracanes, trance sin retorno.
Eclipse, se consume, se rompe.
¿La clave? No, no hay.
Desexistencias, roto, roto.
Se rompe, locura y nacimiento.
Decadencia, hundimiento, dentro,
mesas de ébano con las vísceras al aire,
destrozo, caos, revolución, vida,
noche, oscuridad, luz, oscuridad, locura.
Incomprensión,
velocidad, la sangre, respiro, aire,
aceleración y golpe.
El deseo del contacto.
El color del salto.
No, no, no.
El grito de la ceguera.
Landscapes emocionales, colisión,
pequeño, oscuro, inexistencia, inabarcable.
Cansancio, relativo, transparente.

Tus ojos, tus ojos.
Caos.
Silencio.
Retorno.
Fin del mundo.

2010-06-12T13:27:00.002+02:00

El sabor de la imperfección no era suficiente, Virgilio.
¿De verdad preferías privar a la humanidad de tu error?
Ríete de ellos, en tu lecho de muerte. Ríete de todos los mortales
que van a leer en el foro tus imperfecciones, tu casi poema.
Sonríe, porque te negaste a ser el rey de los mediocres,
y, aunque imperfecto, te has convertido en inmortal.

No reclames más ese tesoro tuyo, es demasiado importante
intentar entenderte en cada verso. Ridículo y fundamental conocerte
en cada giro del poema.
Viste a las musas pasar airosas a tu lado cuando quisiste ser como el resto,
¿escuchaste sus carcajadas? ni el César, ni los asuntos humanos,
aunque quisieras, serían jamás objeto de tu inspiración.
Porque aspirabas directamente de la fuente de la Poesía.

No es posible bañarse de vida e intentar domesticarse luego.
Todos somos humanos, Virgilio, y lo sabías mejor que nadie.
Imperfectos.
No puedes regalar el terror a las personas, el terror de lo perfecto.
Puedes guiar a la humanidad por los infiernos con los ojos vendados;
y puedes, en última estancia, dar a la persona su viva imagen:
un héroe víctima de la experiencia, un mortal.

2010-06-09T01:48:00.002+02:00

Me baño en este lago de sombras,
como un hogar secundario, la seguridad.
Recojo los cristales rotos que dejó una voz antigua,
latiendo dentro de mí, palabras, como burbujas,
subiendo hacia la superficie
para hacerme perder el hilo del poema.
La columna vertebral que sujeta esta tensión
imposible entre los verbos.

Escucho, el piano lento, las caricias
encadenandose dentro, me aturdo, dudo,
caigo en el humo de la inconsciencia.
En el lago de las sombras,
buscando mi cuerpo entre las corrientes
entre las voces, las miradas, los coros.
Me agacho ante tanto vacío.
Me inclino ante tanta ignorancia.

Necesito estos silencios, necesito realmente
descomponerme en metáforas, alcanzar el límite
como si fuera un simple eco más
en el desfiladero, en la caída, en la objetividad dulce
que otorga la oscuridad de la noche.
Fuera de ruidos, de eclipses en la comprensión
del segundo. De inflexiones absurdas a destiempo.

Huyo de la vida hacía la vida,
me embarco en el absurdo.
Me anudo, anido al lado de mi otro yo,
del otro lado. Al lado de la muerte
que se desenreda ante mis ojos.
Al lado de la certeza que se vierte
en la lluvia, afuera, en la lluvia.
Huyo a la desesperación del tono perdido,
y de los matices manchados de imperfección,
que no es otra cosa que la eterna misma poesía.

2010-06-02T23:20:00.001+02:00

Creía que realmente se podía
morir en aquellas notas.
Quise morir con aquella canción,
morir con la certeza.
Escaparme con la verdad entre los dedos.
Tenía miedo de volver a diluirme
del impacto, de nuevo, de la terrible calma.

No sabía que se podía permanecer
en el ojo del huracán. No conocía
el punto de equilibrio. Ni la sonrisa del silencio.
Ya ves, Cicerón, ut nihil fictum est,
nihil simulatum. Ya ves que quedan
palabras que huelen, aromas vivos.

Aunque pensara que mis versos fueran lápida,
y todo hubiera quedado escrito hace tiempo.
Aunque me dejara vivir, aunque
ya tuviera en las pupilas grabado el presente.
A pesar de todo me inclino,
y pido disculpas por esta terrible ignorancia...
ut nihil fictum est,
nihil simulatum.

Réquiem

2010-05-29T00:30:00.000+02:00

Qué bello, qué bello descaro el dejar de pensar
en la eterna comprensión de la locura.
Qué placer abrir las ventanas al mundo
y reír a carcajadas,
hacer partícipe al sordo público del nacer del egoísmo
que es la medida absoluta de la creatividad.

La soberbia soledad creadora.
El poder de entregar al instante
el ardiente orbe de tinieblas, el mar oscuro.
La noche, la noche del alma, Poesía.
De entregarte mi vida desnuda,
dejarte comprender, y comprenderme.
Que me desarmes sobre el lienzo
y vuelvas a levantarme en estos versos desgastados.

Silencio

2010-05-27T19:22:00.004+02:00

Callaos, callaos todos de una vez.
No quiero escuchar más vuestras absurdas conversaciones
ni el taconeo incesante. No quiero vuestros gritos.
Vuestras quejas, vuestros maquillajes.
No quiero rotos en el momento, ni éstas imperfecciones,
no quiero un vosotros mal configurado.

Callaos y dejadme en el silencio. Dejadme escuchar al silencio
y marchaos de una vez, dejar el timbre tras vosotros.
Id con vuestras mentiras, id con la hipocresía
y dejar de golpearme el pecho con vuestro ruido.

Dejadme entender por una vez los susurros
que el silencio quiere compartir conmigo en esta tarde.
Dejadme traducir las caricias del aire. Ser libre.
Por unos segundos, callaos y dejad
que me duerma en los brazos del presente.

2010-05-05T21:20:00.000+02:00

Y qué descuido más dulce
es el encontrarme recordándote.
Qué dulce, y qué extraño
es intentar buscar en ti
ese exotismo que intenta envolverme.
Que necesito como protección.

El poeta es el recién nacido
en este mundo extraño e incomprensible.
Y necesita del misterio,
de las manos que le sujeten
para recordar...
que no todo es frío,
ni soledad.

A pesar de esta incertidumbre
que no deja de crecer.

Y, qué dulce descuido,
que me encuentre curioseando en tu mirada
como si fuera el único suelo firme,
como si tu serenidad pudiera,
de verdad, arrancarme
los miedos del pecho.

Y el miedo que provoca
el no quereme sola
después de tus ojos,
el miedo a que tu música
me devuelva pedazos de humanidad.

Máquina

2010-04-10T19:13:00.000+02:00

Me encuentro, de repente, sin ser yo misma;
alejándome de ti con toda la naturalidad del mundo.
Me convierto en otra que aun no conozco,
una estatua con mi nombre.

Mis ojos son cristales tintados
y mis manos, frías, acero fundido.
Tengo el corazón blindado en bronce,
y oxidado.
Por eso tus recuerdos son proyecciones
en la pantalla de la azotea.
Proyecciones, nada más.

Intento descontrolar estas emociones,
y no odiarte por impulso.
Pero estos circuitos no obedecen, no soy,
como nunca fui la que pensabas.
Solo queda de mí existencia
indeterminada, en acto constante.

Quiero hacer un suicidio, si se puede llamar así
la desconexión del sistema.
Para que no te acerques a la superficie,
para que no me obligues a escribir poemas,
para que no encuentre la sangre bajo esta piel
metálica, y vuelva a ser humana,
habitante de tu sombra.

2010-04-07T21:54:00.002+02:00

Casi que me quedo en la incógnita,
casi que me convierto en humo
y encadeno acordes hasta perderte de vista.
Casi que, por hoy, dejo atrás existencias.

2010-04-03T00:38:00.001+02:00

Como en las buenas historias, aun no he perdido la esperanza de volver a casa.
Algún día.

http://www.youtube.com/watch?v=jzz5cVt70j8&feature=related

Los ojos negros que trae el desierto...

2010-03-17T13:42:00.000+01:00

Los ojos negros que trajo el desierto,
me hacen olvidar la humedad de este pozo.
Los ojos negros que trajo el desierto,
hablan de fuegos que queman dentro
y oraciones sobre el séptimo cielo.

Los ojos negros que duermen son letargo
y sus voces son consuelo, el frío
que estremece las dunas. Ellos,
los ojos negros que surcan,
sinuosos como la dura serpiente,
los mares de arena, las rocas agrietadas,
y los ecos milenarios.

Y se presentan como espejismos,
los ojos negros que trajo el desierto.
Llegan con el sonido de los cascabeles,
y el olor del azafrán.
Con el aroma del pieles oscuras que susurran
eternidades, tinta y cuero.
De una historia construida en piedra
y cristales preciosos, bajo la sombra
de los roncos escombros de Babel.

Los ojos negros que trae el desierto
arropan con sábanas que huelen a noche,
que ondean el vuelo del cóndor, la lentitud
de la bestia que sella el mapa fugaz hacia el oasis.

Es delicia muda, y semblante escrito,
los ojos negros que trae el desierto.
Dagas de plata, fuego, y redención.

2010-03-16T12:45:00.001+01:00

La guerra empieza nublada de ansiedad.
Cuando sujeto el arma entre mis manos,
temblando.
Cuando me confunde el sonido de una voz.
Y no consigo volver a la realidad
que es tu ignorancia. Que no te conozco.

Entonces tengo dos objetivos, como dos seres
insustanciales en estéreo, sobre mis hombros.
O tu u yo, desconocida, me gritan al unisono.

Se que parezco ridícula, pero ya ha empezado la guerra.
Y lamento decirte que esta sonrisa
ya solo habla de demencia.

Una locura jodidamente real.

2010-03-14T03:47:00.001+01:00

Odio esta sensación.
El tambaleo que produce el roce de la palabra
que no acierta, el despiste de las emociones.
El parón, la incógnita en el aire que se escapa.
El aire, el oxígeno... llenar los pulmones
de sensaciones que salen en blanco.

Ojalá pudiera llamar suicidio a cada poema.
Que es su verdadero significado.
Y lanzar testamentos como si fuera confeti,
como si me vaciara.
Y no me importara el color de los ojos del que lee
al otro lado, ni el color del alma.

Pero no puedo dar el paso, no puedo romper
el molde, decir el todo en tres estrofas,
morir con el barco, escuchar el sonido de la recámara
en mi sien, y dejar que todo el contenido se diluya
antes que yo.

Me queda navegar entre túes difuminados,
terminar otro poema, cerrar los ojos
con el significado aun ardiendo dentro
y las palabras escondiéndose en mis poros.

Y dormir como cura a este fuego.
Dormir.

2010-03-13T11:52:00.002+01:00

Angela intentaba construir un castillo, de humo y palabras. Intentaba de verdad darle una forma eterna a sus sentimientos.
Y allí, sentada enfrente del monumento que había escondido dentro.
Allí, sintió la fuerza que había evitado todo este tiempo.
La verdad de las palabras.
De Dentro de las palabras.

2010-03-09T12:57:00.000+01:00

Conceptismo:
Intento de concentrar el pensamiento,
en muy pocas palabras.

Y yo te digo TODO.
Para no dejarme NADA en el arcón de mi pecho.

Este verso es la linea que separa poesía y locura.
TODO y NADA.
Con el pretexto del pánico al mañana.

Lobo

2010-03-07T19:52:00.001+01:00

Los aullidos huyen del norte.
Y de ti.
Los aullidos son la huella del lobo
que se niega a si mismo.

Pero el lobo no es de hielo,
no es el norte.
Y no soporta más tiempo este autismo.

Por eso el lobo quiere romper
la coraza de bronce.

Revés

2010-02-28T19:51:00.000+01:00

Puede que el contexto se perdiera,
misterioso como las alas de un ángel.
Y se ha escamado el tiempo entre el nosotros.
Una fina capa de polvo entre los días,
las promesas.

Escucho mi voz, aquella voz,
ajena.
Y todo es roto. Esta soledad,
el trascendente mutismo que se enreda
entre los tejados.
La caída perenne de los signos.
El idioma que di por hecho,
como una nieve gris, como un invierno
a destiempo.

Los yoes que cuajan, se evaporan.
Desaparecen.

2010-02-18T20:14:00.003+01:00

Esquivo una nota. La nota
que me lleva hasta el lago gris donde me hundo.
Donde me hundo. Y prometo dejar cada vicio.
El humo, la evasión, y aquella nota
que entonaba tu cuerpo cuando se anudó conmigo.

He recordado los callejones donde nos perdimos.
Lo oscuro de ti, lo escondido y oscuro.
Y la música de ti.

Y lo dejo. Con esta madurez anticipada por unas horas.
Lo dejo porque el reloj me ha maldito,
por llevar pintada tu lágrima debajo del iris.

Dos poesías

2010-02-14T19:34:00.001+01:00

"Hay una poesía magnífica y sonora; una poesía hija de la
meditación y el arte, que se engalana con todas las pompas de la
lengua, que se mueve con una cadenciosa majestad, habla de la
imaginación, completa sus cuadros y la conduce a su antojo por un
sendero desconocido, seduciéndola con su armonía y hermosura.
Hay otra natural, breve, seca, que brota del alma como una chispa
eléctrica, que hiere el sentimiento con una palabra y huye, y
desnuda de artificio, desembarazada dentro de una forma libre,
despierta, con una que las toca, las mil ideas que duermen en el
océano sin fondo de la fantasía.
La primera tiene un valor dado: es la poesía de todo el mundo. La
segunda carece de medida absoluta; adquiere las proporciones de
la imaginación que impresiona: puede llamarse la poesía de los
poetas.
La primera es una melodía que nace, se desarrolla, acaba y se
desvanece. La segunda es un acorde que se arranca de una arpa
y se quedan las cuerdas vibrando con un sonido armonioso (...)
La una es fruto divino de la unión del arte y la fantasía. La otra es
la centella inflamada que brota del choque del sentimiento y la
pasión."

Bécquer.

2010-02-12T22:11:00.001+01:00

_Y se rompe.

Róbame

2010-02-09T21:21:00.002+01:00

"Róbame", me había dicho.

Debí ser más atrevido y besarla. Debí ser más prudente. Había hablado en exceso.
No había dicho lo suficiente.

2010-01-31T13:39:00.002+01:00

Dice el piano decayendo: no estés triste.
Dice el vacío en expansión, que vacío y lleno
son conceptos.
Tengo una sonrisa en la balanza que ha volcado
el resto.
Las sobras convirtiendose en muralla.
Y pensar que nada puede conmigo, ahora mismo,
en esta soledad, en estas paredes,
bajo esta luz que me habla del amanecer.

Quiero pensar que ya está todo,
que si cojo las maletas y me marcho
no será por cobardía.

y Gracias, siempre, gracias.

Susurros

2010-01-29T18:40:00.003+01:00

Pararía el tiempo, aquí,
justo en el comienzo de la nebulosa del mañana,
aquí donde no conozco, sonrio y me abrazas.
Aquí, que me he dejado el miedo al comienzo del camino.
Y después rasgaría la cortina que me lleva a tu rostro.

Es Perfecto conocer la inocencia de tus ojos.
En el mayor sentido de la palabra, perfecto,
la palabra que ahonda en el mar subjetivo,
perfecto es el océano de paz que queda después
de tu silueta.

¿Comprendes?
Entonces sabrás el motivo por el cual
detengo el tiempo aquí, en este mar,
en lo perfecto.
Esuchando los versos que me susurra
el tintero de tu voz.

Despertar

2010-01-22T10:43:00.002+01:00

Qué lejos aparenta estar la línea. Qué dificil cruzarla, ¿verdad?

Y ahí está, esperandome...

Sure

2010-01-20T18:46:00.003+01:00

Y si alguna vez estuve segura de algo

es de esta tormenta que arrolla dentro.

Y el resto no, realmente no me importa.

Caminos a lugares seguros

2010-01-18T12:51:00.004+01:00

"Quizá la mayor facultad que posee nuestra mente sea la capacidad de sobrellevar el dolor. El pensamiento clásico nos enseña las cuatro puertas de la mente, por las que cada uno pasa según sus necesidades.
La primera es la puerta del sueño. El sueño nos ofrece un refugio del mundo y de todo su dolor. El sueño marca el paso del tiempo y nos proporciona distancia de las cosas que nos han hecho daño. Cuando una persona resulta herida, suele perder el conocimiento. Y cuando alguien recibe una noticia traumática, suele desvanecerse o desmayarse. Así es como la mente se protege del dolor: pasando la primera puerta.
La segunda es la puerta del olvido. Algunas heridas son demasiado profundas para curarse, o para curarse deprisa. Además, muchos recuerdos son dolorosos, y no hay curación posible. El dicho de que "el tiempo todo lo cura" es falso. El tiempo cura la mayoría de las heridas. El resto están escondidas detrás de esa puerta.
La tercera es la puerta de la locura. A veces, la mente recibe un golpe tan brutal que se esconde en la demencia. Puede parecer que eso no sea beneficioso, pero lo es. A veces, la realidad es sólo dolor, y para huir de ese dolor, la mente tiene que abandonar la realidad.
La última puerta es la de la muerte. El último recurso. Después de morir, nada puede hacernos daño, o eso nos han enseñado."

El nombre del viento
Patrick Rothfuss

Welcome

2010-01-09T20:57:00.002+01:00

Es normal sentir miedo, cuando te plantas frente al vasto desconocido, y aquella venda negra te escuece en los ojos. Es normal, pequeña. Y es normal tantear inquieta el vacío que nos precede. Es normal sentir el vértigo al escuchar los aplausos desde el abismo de nuestra cegera.
Y vas a caerte, y sentirás la verguenza que provoca el autodesconocimiento. El sabor salado de las lágrimas, y la rabia. Y el circulo cromático de las emociones girando brutalmente en tu cabeza. Vas a sentir la locura a flor de piel, vas a apostarte todo a nada con la muerte, como último recurso, como forma de sentirte dios y diablo. Y vas a perder, sabiendolo desde el principio.
Vas a vivir hasta el límite, como siempre quisistes.

Y yo estaré ahí, esperando el día en que tu venda caiga.

2010-01-09T01:27:00.004+01:00

A veces prefiero pensar que no estoy aquí, que he dejado de existir, que estas letras no son más que el testamento de una mente que ya ha encontrado su hogar. Me gustaría esconderme en una nota de violín para siempre, olvidar mi cara, mis manos. Fundirme con mi propio latido y mis propias lágrimas, y ser la música encarnada, invisible, olvidada y feliz.
Algunas veces desearía que las historias fueran ciertas, creer en las viejas leyendas, sentir el coro anunciando mi caída, y bajar los escalones de la derrota ante una capa oscura como la noche. Me gustáría morder la manzana del delirio y que la culpa se escurriera fuera de mí como una serpiente. Que la locura me terminara de devorar, para volver a casa. Y el arrepentimiento fuera un simple juguete.
Quisiera inclinar la balanza hasta romperla, y caer al fondo del abismo con ella.

Y dejar de una vez intentar descubrir que me retiene en este corazón.

Recuerdos vivos

2009-12-26T21:23:00.003+01:00

...Y me quedo con el roce. De guardarme en el bolsillo los ahoras infinitos...

Y de pronto, soltó la baqueta.
Y de pronto, silenció la música, y silenció los segundos
con el sonido seco de la madera al tocar el suelo.
Enamorado de aquella imagen entre el público.

Y tiemblan los ventanales con sus filigramas,
del húmedo deseo que atraganta las notas sostenidas,
y el vuelo danzante de los compases descontrolados.
Diluvian recuerdos en el jardín de las palabras.

El sonido ronco de la madera, y el asombro
entre la gente. Y su cuerpo es el pentagrama,
y sus palabras la sonata. Y su musa,
su musa se perfila ante el rojo aterciopelado de los asientos.

VIVO DE TI, vivo de la visión nocturna, del completo que crea tu existencia. De las metáforas en La menor que desprenden tus labios. Vivo de un piano pausado cuando te encuentro. Y del loco juego de buscarte entre las sombras, cuando no estás. Vivo de coser en mi piel tu presente.

Nothing else

2009-12-17T14:08:00.002+01:00

Se encienden las farolas, y veo a mi angel,
agachado, escribiendo versos bajo las alas mojadas,
sobre la acera mojada. Disfrazado de niebla.
Vapor de olvido.
Para cantar nanas entre las cortinas,
y recojer los restos de cristal que cayeron de su alma,
rota escaleras abajo.
Aprieta el bolígrafo. Hasta sentir la tinta en las muñecas.
El paisaje del recuerdo en tonos oscuros
sobre su pecho. Río de lágrimas, y el color,
en el asfaltado lienzo del presente.

...Y nada importa.

Pensando en ti

2009-12-15T21:08:00.002+01:00

Tengo exáctamente 4:47 minutos para escribir esto,
4 minutos para recordar, para hundirme en el pasado.
El tiempo justo para dejar caer la lágrima y revivir.
Pensando en tí...
Y aun se me escapa el alma al escuchar,
y me pregunto, por primera vez,
¿Qué hubiera pasado si cambiaran nuestras elecciones?
Y qué, si el mar hubiera arrollado con todo
hasta romper la presa de las emociones.
A veces, mirar al pasado, escucece.
Dedicar palabras al viento. Soñar despierta que no han pasado las horas.
Soñar, soñar, soñar. Tú fuiste la primera persona
que me enseñó ese significado.
Me diste las ganas de romper los hilos. Y los rompí.
Y aunque no lo creas, escapé...

Pero ha pasado el tiempo.
Y prefiero que quedes en mis recuerdos.
En el final de este baúl, en tu hogar.

2009-12-08T15:35:00.002+01:00

¿Sabes a lo que me refiero?
Cuando miras por la ventana, y ves como se alejan las nubes. Y te sientes separarte de tu propio cuerpo.
¿Sabes lo que susurro cuando mis pensamientos se vuelven indescifrables hasta para mi misma?

¿Comprenderías si te dijera que mi sino es repetir incesantemente un nombre hasta el eclipse del delirio? ¿Sabrías entender esta locura maniatada? ¿Sabrías amarla?

¿Me dejarías mirarme, mientras veo como me desdoblo, al otro lado del piano? ¿Como intento rozar el sabor de los sonidos con la punta de mi lengua?

Ojalá entendieras que tengo necesidad de frío, que necesito que se apodere de mí, y sentir la gigantesca manta del momento rodeandome. Cerrar los ojos y escuchar los suspiros del aire. Amar el segundo, la hora. Vivir este continuo infinito arder del alma.

2009-11-28T20:14:00.003+01:00

¿Un nombre?

Ansiedad.

Esta constante disputa contra mi misma,
en la que nunca salgo ganando.

La espada y la pared, afiladas por igual.

Y una canción como escudo, y cruzar los dedos hasta que duela.

Aguantar la respiración y lanzarme contra las sombras.

Eso me dice mi cabeza, que soy yo, o ellas.

2009-11-21T17:09:00.002+01:00

Los espacios en blanco, las comas, los silencios, pausa entre calada y calada.
Se me atascan tantos y tantos conceptos, y siento las palabras entre los dientes, en el paladar.
La ansiedad que produce el estallido del alma.
Cierro los ojos, me enamoro de este ligero mareo. Y al otro lado de la calle sonrie una niña.
Con eso me basta, y me meto en las sábanas buscando otra vida.

Sueño con aquello que se queda en la puerta, le animo a salir al exterior...

Salvaje

2009-11-18T18:36:00.003+01:00

Quiero abrirme en dos,
sentir el rugido subir por mi garganta,
que no queden testigos,
sentir a la bestia rasgar las sábanas.
Quiero el aliento de los hechos,
en mi nuca, el sonido sangrante de la bala.

Quuiero perder los iconos y las relacciones,
INcomprenderme,
INcontrolarme,
ser el estado puro del INdominio.

Quiero, salvajemente,

Volver,

Encontrarme.

Perdiendo los contornos.

2009-11-16T14:19:00.005+01:00

Es complicado intentar explicar algo demasiado real con palabras abstractas. Que hay veces en las que los acontecimientos nos hablan demasiado ALTO, y demasiado CLARO, creo que no tiene otra forma de explicación.

A veces profundizamos en nuestra propia vida, en nuestro propio ser, por llamarlo de alguna forma, e intentamos medir, de alguna manera, el nivel de calidad que estamos tratando hasta el momento. Creo que algo en mi ha hablado al sentir esto, en forma de frustración, al mirar el medidor, y darme cuenta de que falta algo, de que podría exigirme más. Más vida. Más ganas de perder el equilibrio. Más fuego en mis arterias. MÁS yo.

Hace poco elegí una nueva vida, nuevos enfoques. Primero jugué, y jugué hasta el punto de hacerla cierta. Y sonreía. Elegí eso, y eso obtuve.

Supongo que esa es la mágia del ser humano. Sabemos llegar a las metas aunque nos guste jugar a que lo hemos olvidado.

Pero ahora algo vuelve a hablar, y a ponerme a prueba.

¿Hora de rozar el límite?

Y mi último poema... sí, volviendo un poco a los orígenes.

Me arranqué por un beso tuyo, por tu tacto,
me comprimí en un vacío, por tus huellas,
perdí la vista, perdí la noción del espacio.
Por tu aliento, he tumbado dioses.

He creado universos, los dejé en tu ventana,
grité hasta que me escuchaste entre mil rostros,
entre mil garras, mil fuegos,
grité hasta sentir tus ojos en mi alma.

Y solo me queda este verso, este trapo sucio,
para demostrarme que me quisiste,
SOLO me quedan palabras, solo me queda mirar
la perfección en el horizonte,
la perfección que ayer tenía entre mis dedos.

A LOS LIBERTINOS

2009-11-14T13:32:00.002+01:00

Voluptuosos de todas las edades y de todos los sexos, es sólo a vosotros a quienes va dedicado este libro: nutríos de sus principios, que favorecen a vuestras pasiones; esas pasiones con las que fríos y anodinos moralistas os espantan, y que no son sino los medios que la naturaleza utiliza para que el hombre logre comprender los designios que ella ha trazado con respecto a él. Obedeced solamente a esas deliciosas pasiones, cuyo órgano es el único que os ha de conducir a la felicidad.
Mujeres lujuriosas, que la voluptuosa Saint-Ange sea vuestro modelo; despreciad, siguiendo su ejemplo, todo lo que sea contrario a las divinas leyes del placer a las que se encadenó por el resto de su vida.
Jóvenes reprimidas durante mucho tiempo por los absurdos y peligrosos lazos de una ilusa virtud y de una religión repulsiva, imitad a la ardiente Eugenia; destruid, pisotead con la misma rapidez que ella todos esos ridículos principios inculcados por unos padres imbéciles.
Y vosotros, amables libertinos, que desde vuestra juventud no tenéis otros fenos que vuestros deseos ni más leyes que vuestros caprichos, que el cínico Dolmancé os sirva de ejemplo; id tan lejos como él si queréis recorrer todos los caminos de flores que la lascivia os tiene reservados. Convenceos, a la luz de sus enseñanzas, de que sólo ampliando la esfera de sus gustos y de sus fantasías , y sacrificándolo todo a la voluptuosidad, es como el desgraciado individuo que se denomina hombre, arrojado a este triste mundo a pesar suyo, puede llegar a sembrar algunas rosas sobre las espinas de la vida.

Introducción de Filosofía en el tocador, Marqués de Sade

2009-11-09T14:27:00.002+01:00

Y me pierdo en los colores, en las formas, en los sonidos...

.Y
Qué
Delicia.

:)

2009-10-25T13:21:00.002+01:00

Y ya no soy capaz de veros correr en sentido contrario,
y me quedo como una niña pequeña, entre los gritos,
a lo lejos se ve el temido monstruo de la consciencia.
Qué jodidamente sencillo es pararse, soltar el lastre,
y mirar a los ojos al presente.
Qué sencillo darse cuenta, qué terriblemente fácil
el olvido.

Las piezas del puzzle están sobre la mesa,
el cigarro se consume en el cenicero,
la vida espera paciente, en los escalones de la puerta.

2009-10-19T22:43:00.001+02:00

Si pudiera dibujar, aquella silueta,
si mis palabras cobraran forma, y como un dios
mis dedos crearan el toque divino del comienzo,
si mi aliento pudiera dar color, vida,
y saliera de esta cárcel de palabras.

Te regalaría CADA uno de estos momentos,
cada frustración y sonrisa, cada reencuentro.

Y me agacharía sobre el lago, te daría las ganas de nadar.
Me dormiría en tus latidos, para siempre.
Te comtemplaría eternamente, vida,
te comprendería, para siempre,
te justificaría.

Fugaz

2009-09-15T20:08:00.000+02:00

Fríos, como el suspiro de un ángel,
sus dos ojos, fríos, como una noche en el desierto.
Y sobre mis hombros, frios, dos eclipses lunares,
el inombrable verbo del infinito.

Reconozco la chispa del deseo, pero no puedo entregarme al gigantesco mar de asombro
que se abre ante mí misma.
Es demasiado pronto para el mundo de los sueños.

La línea de tus labios, el haz que traza tu espalda,
se borrarán sin remedio,
se irán las palabras, todo lo pronunciable,
y lo fugaz.
Se irán tan veloces como el nombrar de un te quiero.

Pero oye, he memorizado tu sonrisa...
Intacta en mi cabeza.
La mejor fotografía jamás revelada.
Y he guardado en mi cabeza el tesoro de tus ojos,
del más allá de tu mirada.

Para siempre...

Porque fría quedará tu imagen, helada,
al final del baúl de una vida entera.
Fría tus sonrisas, frías tus manos,
frío... el mismo cálido negro de tu figura.

Sin más palabras

2009-09-10T17:05:00.002+02:00

Quizás intente olvidar las reglas del juego,
y perderme en las prohibidas curvas de tu cuerpo.
Quizás ignore que tus labios queman,
que tus manos no sigen direcciones preescritas.
Quizás sea una suicida buscando tus suspiros.

Pero aquí me ves, y puedo jurarte
que mis intenciones no tienen un ápice de limpias,
que quiero cortar esta tensión de la forma
más salvaje que puedas imaginar.
Quiero no arrepentirme de haberte dejado escapar
otra vez más.

2009-08-31T17:47:00.002+02:00

Viajeros,
en permanentes tierras extrañas.
Buscadores de oro en el polvo
de los recuerdos.

Poesía y sexo,
y evoluciones disparatadas,
la droga de la experiencia,
convertida en anticonocimientos.

Sabrás que estás en el barco
cuando las respuestas llegen solas.
Cuando mires al cielo, pierdas conceptos,
la vida se cuente en momentos,
(momentos que no se cuentan en horas)

Cuando nazcan sonrisas
de la cruda desesperanza.
Y sabrás que estás dentro cuando me encuentres
con los brazos abiertos en el desfiladero
de los sueños reencontrados.

Yo intento revivir el sabor de un beso,
sin desgastar las palabras,
abrir el telón para sentir el miedo escénico,
intento ganarle batallas al tedio,
convertir(te) en un recuerdo imborrable
cualquier tipo de pasado.

2009-08-26T17:17:00.003+02:00

Nunca llegó a conocer el lugar del que provenía, ni tuvo la posibilidad de escuchar la voz de sus progenitores. Nació en medio del dolor, y su única protección fue aquella espada plateada que sostenía fuertemente en el momento en el que abrió los ojos por primera vez. Su llanto fue un aullido seco en mitad de una terrible tormenta desatándose en las orillas. El agua, la sal, y la arena, su cuna.
¿Por qué, si no sabía nada de su pasado, sentía con tanta fuerza aquella energía dentro de sí? conocía el camino a casa, o así lo creía ella, cuando corría como una bestia herida entre todas aquellas tinieblas.
Su única realidad era que a cada paso, el dolor de su pecho cesaba levemente, y su miedo se sosegaba. ¿Cual sería el final de todo aquel extraño camino?

Llegó a un claro en mitad de un bosque de altos árboles, y se detuvo en seco. Creía escuchar pasos a lo lejos, el enemigo. Agudizó el oído mientras sacaba lentamente la katana de su funda. El viento doblaba lo troncos, y un ave nocturna rompía el silencio sepulcral de aquella noche. Sus ojos anaranjados se entornaron para ver a lo lejos... sí, allí estaban, pequeñas formas iban acercándose desde lo lejos. Sintió ese escalofrío que tan bien conocía, la sensación previa a la batalla. Y sin vacilar salió corriendo al encuentro de sus enemigos.

Lejos, muy lejos de allí, una muchacha yacía tendida en el suelo de su habitación. El agujero en su pecho no dejaba de sangrar, manchando toda la envergadura del cuarto, lo que daba a sus largos cabellos rubios un tono naranja encendido. Desde arriba incluso daba la impresión de encontrarse en llamas.
En su mano derecha, fuertemente sujetos, se encontraban un pequeño revolver, y una pluma que vertía su contenido negro poco a poco.
En el escritorio, justo en frente de ella, se hallaba un lienzo con el dibujo de una mujer desnuda de espaldas, tendida en la playa en una noche de tormenta, y con dos enormes alas negras cubriendo todo su cuerpo...

2009-08-17T19:10:00.002+02:00

¿Vencida?
Había sido la batalla más dura que había librado jamás. Y allí estaba, encarando a su intacto rival mientras contenía en silencio su último aliento.
La sangre brotaba de cada una de las heridas de su cuerpo. Su pelo, sucio y despeinado, caia encima de su cara. Se apoyaba dificilmente en el mango de su espada mientras miraba al suelo. ¿Rendición?
-¿Por qué no dejas de sonreir, no ves que estoy a punto de matarte? Todo, todo tu mundo y todo lo que te rodeaba te ha fallado. Ni si quiera tienes fuerza para sujetar tu arma. ¿Y aun tienes el valor de sonreir, descarada ante tu final?
Era cierto... apenas podía mantenerse en pie. Así que decidió sentarse con las rodillas cruzadas y concentrar las pocas energias que le quedaban. Seguía sonriendo.
Lo había comprendido en el ultimo momento. Sus labios se torcieron aun más.
-Como siempre, en el último momento
-¿Como dices?
Clavó la espada en el suelo y levantó la mirada hacía aquel que intentaba ser su verdugo. Después de deshacerse de la espada que le había regalado su padre, se arrancó la capa junto con la cual había librado interminables batallas, y trozo por trozo fue tapando todas las heridas de su cuerpo. Dejó escapar una lágrima, solo una.
Su asesino la miraba curioso, aunque cierto era que algo de inquietud comenzada a recorrerle por dentro.
-Estás muerta, ¿me oyes?
No le escuchaba, y lentamente fue anudando todo su cuerpo con aquel valioso recuerdo. No dejaba de sonreir por un momento.
Terminó rápido, y volvió a alzar la mirada hacía el enemigo.
-No, no estoy muerta, de hecho, creo que deberías rendirte ya antes de morir tu.
El enemigo dió un paso atrás. No, no podía ser, ella estaba derrotada, todas las fuerzas le habían abandonado... y sin embargo, contemplaba casi con temor como poco a poco aquella pequeña muchacha se recomponía y le volvía a enfrentar cara.
Esa mirada...
-¡Estás muerta!-Volvió a exclamar, y se abalanzó contra ella con todas sus fuerzas.
No hubo un momento de duda, con una rápida cinta ella le esquivó, para hundir con todas sus fuerzas su espada en la espalda del contrincante. Antes de que él pudiera emitir ningún sonido ella se dio la vuelta y de un limpio corte separó la cabeza de su enemigo del resto del cuerpo en un arcaico esfuerzo final.

Ya estaba, era el final. Sus cabeza de pronto se vio en paz, y cayó al suelo junto con su espada rota.

Como siempre... tenía que comprenderlo en el último momento.

Estaba sola, era cierto, y todas las verdades habían caido definitivamente. No quedaba nada, absolutamente nada que demostrar. Y sin embargo el aire seguía siendo fresco y limpio...

Aspiró con fuera, y después volvió a sonreir mirando hacía el claro horizonte.

Ya no tenía miedo. Y por un momento, para ella todo volvió a ser unidad.

Distorsión

2009-08-13T18:45:00.004+02:00

Es triste
esconderse entre los tambores de guerra,
e intentar contener,
de forma casi cómica
toda esta rabia.

Os puse en el punto de mira.
(No, no voy a pedir disculpas)
Algo me impulsa a apretar el gatillo
contra esa marea de rostros anónimos.

Me siento asustada,
y es triste,
demasiado triste, sentir el corazón
cada vez más pequeño, cada vez
más espacio.
Y menos consciencia dentro de mí.

No puedes exigirme que siga en pie.
Tampoco que llore incoherencias.
Que sienta, que me disculpe, que escape.
Analicé las consecuencias, creo,
pero ya es demasiado tarde.

Borroso... Todo está borroso.

Las verdades han caido por su propio peso.

... El otro lado.

2009-08-05T19:20:00.001+02:00

Siento el fuego en las miradas,
los músculos están en tensión,
y el aliento se corta.
sobran.
Cada
una
de estas
palabras.

Es el final, el otro lado me llama,
siento al dragón rugir detrás de mi espalda,
y siento las cadenas, el cansancio.
Siento caer las barreras a mi paso.

Arrastrame al infierno, le grito,
deja que me consuma este fuego.
De una vez por todas
arrastrame al infierno de donde vengo.

Es inutil resistir a mi esencia.
Si al esquivarla la busco en cada hueco.

De guerrero a suicida,
con el puntero en una hoja en blanco.

Y en mi pecho algo sigue en llamas,
algo que no consigue apaciguar la lluvia de esta noche.
y en mi boca se mezcla el sabor de la sangre,
y de la derrota.
Nada debería ser tan
Perfecto.

Nunca...
Nunca debería haber abandonado
el escondite del silencio
en aquella carroza de cristal.

Caos, dulce caos...

2009-07-24T19:00:00.002+02:00

Creo que el extremo a veces consiste en mantenerse en la linea que separa los dos lados. Y es terriblemente tóxico.
Por eso a veces me gusta resbalar, hacer como que pierdo el equilibrio y caer en la nube del desconcierto.
Sin embargo, ojalá tuviera la fuerza necesaria algunas ocasiones para hacer un salto del angel al vacio, con los ojos cerrados y las manos abiertas.
Sí, quien no ha deseado alguna vez poder perderse en la locura de unos instantes o unos años, si fuera necesario. ¿Quien no desea morir saciando esa curiosidad anhelante que nos atrae a la ruleta rusa de la completa inseguridad?
Yo, me considero pecadora.
En pensamiento, en palabra, y en acción.

Hoy acompaño la entrada con un poema... si, a veces me gusta ser un poco masoca y revolver en mis recuerdos. Por suerte aún no he perdido la llave del baúl.

Dulce y salvaje caos,
fue lo que encontré entre tus brazos.
Salvajes, como tus labios.
El inicio de un final,
y el descontrol.

Odio esta pacífica tristeza,
esta tregua con mi alma.
Odio estar a medias, romper poemas,
tachar palabras que se queden cortas.

Creo... creo que por eso dejé de escribir.

Todo ha quedado en un maldito limbo,
mis manos, atadas, mi boca cobarde,
tus pasos alejandose sin retorno.

Todo lo que llego a recordar es una neblina
que a ratos se confunde con la propia realidad.
Y mi templo cae, lo siento,
recordé mis plegarias demasiado tarde
para poder volver a evocarte,
mi querido demonio.

Todo, todo,
el terrible pasillo que se abre delante de mi,
y yo no se acostumbrarme a esta paz.
No se ser más humana, se olfatear tus huellas,
y mirar paciente como cae la luna.

Las fieras, realmente, no entendemos
de otro tipo de emociones.
Los guerreros, realmente, no sabemos
vivir después de la batalla.

No hay canciones,
no hay medallas.
Queda mi corazón latiendo a cámara lenta,
y manchas en las paredes,
quedan recuerdos fosilizados.
Piedras oscuras que un día fueron lava rio abajo,
el final del pasillo sin retorno del caos.

Sensación de vértigo

2009-07-16T19:19:00.003+02:00

No se en qué momento trepé a este edificio,
ni en qué escalón dejé de mirar hacía abajo.

Y no es que nunca me arrepienta. Y no es que nunca lo haya intentado...

Vi a aquella mujer que se alejaba con sus tacones negros,
y no fui capaz de sujetar su hombro
y decirle que ya estaba en ella.

No fui capaz de abrazar en silencio aquel poeta callejero.

20 pisos por encima de mis principios,
qué elegante forma de llamar al suicidio,
20 pisos en el edificio de mi vida,
descendiendo a toda velocidad.

Anudadas las neuronas,
anuladas las pasiones,
canciones que forman metas,
que fui perdiendo como monedas
por estos escalones.

¿Por qué gritais, si nadie escucha?
¿Por qué nunca intentasteis escuchar...?

Y aguanto las arcadas, esta maldita sensación de vértigo.
En susurros se escucha el mayor de los lamentos,
aquí, dentro de tu cabeza.

No me arrepiento de estar en lo alto del edificio, sea cual sea el camino siguiente.
Sonrie, Ángela... nadie está mirando.
No hay víctimas en este teatro,
no, nadie está consciente.

Miro hacía atrás

2009-07-04T01:44:00.001+02:00

Miro hacia atrás, desnuda,
y los sabores se derriten en mi paladar desgastado,
y observo el pasado como una pelicula
en blanco y negro.

Miro hacía atrás esta noche,
y los recuerdos se prostituyen y se disfrazan,
y solo dejan el olor de la experiencia,
fotografías plastificadas.

Miro al horizonte de las vivencias,
y creo sentir pieles sin nombre,
y emociones concentradas en un vaso
de ese fragil cristal.

Intento detener esta fugacidad
que voraz devora todos los colores.
Solo queda el cariño intentando
camuflar sentimientos que solo son
polvo en mis bolsillos.

Miro hacía atrás y sonrio...
malditas estas manecillas,
que me hacen recordar con gracia
lo que ayer me robaba la vida.

2009-06-30T16:35:00.000+02:00

Ya me ha pasado varias veces este mes. Abro el blog, clico en "nueva entrada", y me quedo en blanco totalmente; y tampoco se puede decir que sea porque no hay nada interesante que contar, de hecho creo que hay demasiadas cosas rondando por mi vida y por mi cabeza. Quizás sea porque, al igual que en mi habitación, nunca consigo poner en orden las cosas dentro de mi cabeza.
Posiblemente esto se quede en otro de esos intentos vanos de dejar algo escrito, más que nada para respetar esas etapas de abstinencia lírica que se me autoimpone cada cierto tiempo. Pero en fin, aquí estoy, sentada delante del ordenador con el café de cada tarde y haciendo un pequeño recuento de los últimos episodios de mi vida.
Sí, creo que una buena frase para empezar la reflexión es lo último que me susurró el manual del mesias, unos minutos antes de partir para Valencia. Decía algo así como... "¿Cuando aprenderás a esperar lo que no puedes imaginarte que ocurrirá?"
Lo cierto es que el pequeño manual nunca había estado tan acertado como en aquella ocasión. Generalmente es algo que creo que nadie hace, es decir, tenemos esa pequeña concepción de la vida, con todo perfectamente encuadrado y localizado, y de pronto, zás, toda la habitación patas arriba, y nuestro concepto a hacer gárgaras. Después, claro, viene el dolor, la negación del desconcierto. y nos convertimos en nuestros perfectos mártires. Muy a menudo nos gusta negar nuestros deseos..."eso no podría pasar nunca...", proteger personas pensando que jamás serían capaces de X o Y (sobre todo cuando estamos desgraciadamente enamorados) y no hacemos otra cosa que pegarnos una y otra vez porrazos contra ese muro invisible llamado devenir.
¿En mi caso? Bueno, podría aplicarse para los dos ejemplos, pero creo que de las personas, y de las tonterías que llegan a hacer por miedo, ya hablé anteriormente, por lo que no le voy a dar más importancia al asunto.
No voy a decir que haya llegado a ese grado de "me espero cualquier cosa", pero me alegra saber que sí que he logrado adquirir cierta paciencia con las personas y sus reacciones... Con las situaciones, bueno, la cosa se complica un poco, pero todo sea cuestión de tiempo.
Se podría decir que he encontrado unos cuantos trozos que encajaban conmigo perdidos por el mundo, y ha sido una grata sorpresa. Pero bueno, aun queda muchisimo por andar.
En definitiva, creo que es el momento de dar un respiro a esto, a ver si poco a poco, y cuando menos me lo espere, las letras vuelven a caer solas sobre el papel...
Hasta entonces :)