Creía que realmente se podía
morir en aquellas notas.
Quise morir con aquella canción,
morir con la certeza.
Escaparme con la verdad entre los dedos.
Tenía miedo de volver a diluirme
del impacto, de nuevo, de la terrible calma.

No sabía que se podía permanecer
en el ojo del huracán. No conocía
el punto de equilibrio. Ni la sonrisa del silencio.
Ya ves, Cicerón, ut nihil fictum est,
nihil simulatum. Ya ves que quedan
palabras que huelen, aromas vivos.

Aunque pensara que mis versos fueran lápida,
y todo hubiera quedado escrito hace tiempo.
Aunque me dejara vivir, aunque
ya tuviera en las pupilas grabado el presente.
A pesar de todo me inclino,
y pido disculpas por esta terrible ignorancia...
ut nihil fictum est,
nihil simulatum.

Réquiem

Qué bello, qué bello descaro el dejar de pensar
en la eterna comprensión de la locura.
Qué placer abrir las ventanas al mundo
y reír a carcajadas,
hacer partícipe al sordo público del nacer del egoísmo
que es la medida absoluta de la creatividad.

La soberbia soledad creadora.
El poder de entregar al instante
el ardiente orbe de tinieblas, el mar oscuro.
La noche, la noche del alma, Poesía.
De entregarte mi vida desnuda,
dejarte comprender, y comprenderme.
Que me desarmes sobre el lienzo
y vuelvas a levantarme en estos versos desgastados.

Silencio

Callaos, callaos todos de una vez.
No quiero escuchar más vuestras absurdas conversaciones
ni el taconeo incesante. No quiero vuestros gritos.
Vuestras quejas, vuestros maquillajes.
No quiero rotos en el momento, ni éstas imperfecciones,
no quiero un vosotros mal configurado.

Callaos y dejadme en el silencio. Dejadme escuchar al silencio
y marchaos de una vez, dejar el timbre tras vosotros.
Id con vuestras mentiras, id con la hipocresía
y dejar de golpearme el pecho con vuestro ruido.

Dejadme entender por una vez los susurros
que el silencio quiere compartir conmigo en esta tarde.
Dejadme traducir las caricias del aire. Ser libre.
Por unos segundos, callaos y dejad
que me duerma en los brazos del presente.

Y qué descuido más dulce
es el encontrarme recordándote.
Qué dulce, y qué extraño
es intentar buscar en ti
ese exotismo que intenta envolverme.
Que necesito como protección.

El poeta es el recién nacido
en este mundo extraño e incomprensible.
Y necesita del misterio,
de las manos que le sujeten
para recordar...
que no todo es frío,
ni soledad.

A pesar de esta incertidumbre
que no deja de crecer.

Y, qué dulce descuido,
que me encuentre curioseando en tu mirada
como si fuera el único suelo firme,
como si tu serenidad pudiera,
de verdad, arrancarme
los miedos del pecho.

Y el miedo que provoca
el no quereme sola
después de tus ojos,
el miedo a que tu música
me devuelva pedazos de humanidad.

Máquina

Me encuentro, de repente, sin ser yo misma;
alejándome de ti con toda la naturalidad del mundo.
Me convierto en otra que aun no conozco,
una estatua con mi nombre.

Mis ojos son cristales tintados
y mis manos, frías, acero fundido.
Tengo el corazón blindado en bronce,
y oxidado.
Por eso tus recuerdos son proyecciones
en la pantalla de la azotea.
Proyecciones, nada más.

Intento descontrolar estas emociones,
y no odiarte por impulso.
Pero estos circuitos no obedecen, no soy,
como nunca fui la que pensabas.
Solo queda de mí existencia
indeterminada, en acto constante.

Quiero hacer un suicidio, si se puede llamar así
la desconexión del sistema.
Para que no te acerques a la superficie,
para que no me obligues a escribir poemas,
para que no encuentre la sangre bajo esta piel
metálica, y vuelva a ser humana,
habitante de tu sombra.

Casi que me quedo en la incógnita,
casi que me convierto en humo
y encadeno acordes hasta perderte de vista.
Casi que, por hoy, dejo atrás existencias.

Como en las buenas historias, aun no he perdido la esperanza de volver a casa.
Algún día.


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