¿Qué me intentas decir?
El amargor gotea por los cuadros,
y la piel intenta despedirse del cuerpo.
¿Qué es, qué sucede?
Te niegas a moverte,
ni siquiera puedes cumplir tus antiguas rutinas,
me cargas de amargor por dentro.
¿Es por una mujer, que supuras cansancio?
mira en qué te has convertido.
Todas las palabras son ácidas,
las personas ahora inducen pacífica violencia,
¿acaso empiezas a aceptar aquello que prohibimos?
No son los lazos con el mundo
resistentes como el aire.
Pero te niegas a la opción de la descordura,
y ahora el recuerdo, maldito,
te está hundiento en la fría tierra.

El caballero se inclina sobre su rodilla con elegancia
y la mira directamente a los ojos, es asqueroso,
pero están a punto de besarse.
Parece lodo, goteando de sus guantes plateados,
y su gesto se está derritiendo por la barbilla.
La sensación es la de un agujero negro dentro del pecho,
que se expande mientras se traga todo lo demás.
Sujeto mi cabeza con ambas manos, no quiero mirar,
y no puedo evitar entreabrir los dedos.
Un lado de mi boca se eleva creando la expresión del asco,
y algo en mí se queda solo y escribe en un muro “eres hielo”
Ilusa ilusa, qué haces, ¿no ves los colmillos del lobo?
Pero yo no tengo derecho a arrancar las ropas
del monstruo amado.
La está abrazando con sus pegajosas extremidades,
su aliento araña su rostro.
Mi máscara no engaña a la piel que hay debajo,
la nada se está tragando todo, el escenario está en tinieblas.
No hay un Archive que rescate y corro a detener la tragedia
antes de descubrir la tristeza abarcando el cielo.
Debajo de su capa las garras sujetando sus caderas,
sus piernas deformes pegándose a ella.
Un resplandor toma el nombre de la rabia,
y la espada atraviesa el cuerpo de la criatura despreciable.

Ha caído una capa vacía, jamás existió la criatura,
yo sujeto el arma convertida en hielo,
el agujero negro se llena de pánico, el suelo se encharca.
Y ella corre, corre lejos de mí.
Ahora mi piel es algo terrible que se derrite,
y mi cuerpo deformado me hace inclinarme con vergüenza.
La bestia del odio aprende de las lágrimas.

Me asusta el mundo entero,

respirar, estar viva.

Esperar, ser. Tengo miedo de las voces.

Me estoy agarrando a esta canción

como si el suelo estuviera a punto de hundirse.

Todas las promesas que guardé en el puño

se han convertido en polvo y en sudor.

Temo al tiempo caprichoso,

a los kilómetros que queman,

y a jugar a la ruleta rusa con la soledad.

Siento que pierdo el equilibrio

y me aterran los contornos de lo que veo

si entreabro los ojos.

Siento pánico de esta manía obsesiva

que está creciendo en mi pecho confuso.

Y me piden que siga siendo

este ratón asustado.

Que la nube se vuelva cada vez más negra.

Me obligan a lanzarme a la locura

y su abrazo inevitable.

Inspira la cordura que aún queda aquí dentro

esa bestia que existe dentro de mí

dando vueltas con las manos en los oídos.

Que no terminen los relámpagos ni el aullido,

me aterra existir.

Y vosotros me obligáis a ser amante y ermitaño,

soldado y viento, voz y muerte, furia, agua,

sombra, alegría y suicidio.

Escogí perder las todas las palabras,
quedarme con la voz en blanco.
Había gastado la tinta escribiendo
en piedras de sal emociones demasiado dilatadas.
Pero el viento se ha llevado lo que queda de mí.

Busqué una sombra,
un pozo lo sufiente profundo como para evitar
el sonido de los tacones.
Y me quedé en silencio, esperando su imagen.

Pero ella seguía allí, donde siempre estuvo.
Y yo, yo era tan pequeñita...
que las piedras parecían edificios.
Aunque ya no recordaba ningún idioma
acaso, quizás, la llamada de un gato,
o la sonrisa del frío.

Busqué al verso con todas las pupilas
y un día vino para  contestarme:
"has huído del tiempo,
ya no conoces la textura de la piel del mundo"

Me escondí más abajo aún, más profundo
en mí misma.
Y mi no-voz susurraba que ya no necesitaba nada,
que había dejado en el camino todas sus apariencias.
Pero ella estaba allí para recordarme el abrazo del mundo.
Y el verso y yo entendimos, sin palabras,
todo el significado de las lágrimas.

Poner fin a la normalidad
es acariciar con las yemas la linea de la locura
mientras suena Old artist de Archive en un estéreo cerebral
huele la humedad de los versos cuando son como una niebla.
Quedarse ciego de sonrisas.
En el estéreo termina la normalidad,
termina la voz de los poetas, suena Old artist
y dirijo una orquesta imaginaria hasta un precipicio nublado.
Para entonces las conexiones chispean en las yemas,
la linea es un barro que trepa por mis rodillas
y el beso tiene la consistencia de la fiebre.
No tiene por qué reírse el poeta
de su falsa idea de suicidio al mirar por la barandilla,
aunque la niebla esté fría, los dedos no abarquen el barro
y Archive pierda su resonancia.
¿Tendrá valor el Hombre? La alternativa de la niebla
es la angustia y Ver es un patio sin ningún color.
El barro se mancha de sangre
y en la barandilla se ven las marcas de las yemas.
No hay ninguna normalidad, sólo algo eléctrico.
Old artist. Y la niebla, densa de palabras ciegas.

En la imagen encontramos

una niña con grandes ojos tristes.

No tiene miedo, ninguno,

aunque sea su casa la que arda ante ella,

aunque ella fuera la que encendió la cerilla,

aunque ella tiró la cerilla a las cortinas,

aunque acercó el sofá de su padre

para que el fuego siguiera vivo.

Observa su obra con las manos oscurecidas,

con la cabeza ladeada, con una curiosidad tan inocente

que se podría llamar blasfema.

“No pasa nada, todos dormían”

“No pasa nada, todo irá bien”,

repite un policía que la abraza.

Pero no pueden alejarla de la escena,

hasta que la música no se detenga.

Y ella hubiera preferido dormir

sentir todo el peso de su creación

derrumbándose sobre ella.

Lo desea con todas sus fuerzas

antes de que termine todo

y el mundo vuelva a ser

un amasijo de intenciones disueltas.

Van muriendo todos los versos,
estoy llorando sola en un hotel lleno de ruido.
Puede ser defensa propia,
pero mi cuerpo tiene miedo de vivir más,
y está matando a todos los versos,
como la bestia que se come a sus cachorros.

Acepto la certeza de una forma tan absurda
que se quedan las manos temblando,
el pecho cargado de disculpas vacías,
los labios agrietados y silenciosos,
todos los escondites llenos de resignación.

Acepto la primavera como un adiós lejano.
No me conozco entre todo este pelaje,
pero la flor sabe que jamás seré la misma
mientras todos los versos me olviden,
y mis ojos sólo estén cargados de rencor.

Acepto el destierro,
un desierto lleno de música y un reloj
con las manillas buscando el quiebro y la quietud.
Convertir la máquina en roca, y en olvido ésta,
y dejar a los versos morir en forma de oleaje.

Acepto entregar el latido
al trino de un pájaro a las cinco de la madrugada.
Y marcharme con lo puesto...
unos ojos que miran hacia arriba, un corazón a rastras.