Revés

Puede que el contexto se perdiera,
misterioso como las alas de un ángel.
Y se ha escamado el tiempo entre el nosotros.
Una fina capa de polvo entre los días,
las promesas.

Escucho mi voz, aquella voz,
ajena.
Y todo es roto. Esta soledad,
el trascendente mutismo que se enreda
entre los tejados.
La caída perenne de los signos.
El idioma que di por hecho,
como una nieve gris, como un invierno
a destiempo.

Los yoes que cuajan, se evaporan.
Desaparecen.

Esquivo una nota. La nota
que me lleva hasta el lago gris donde me hundo.
Donde me hundo. Y prometo dejar cada vicio.
El humo, la evasión, y aquella nota
que entonaba tu cuerpo cuando se anudó conmigo.

He recordado los callejones donde nos perdimos.
Lo oscuro de ti, lo escondido y oscuro.
Y la música de ti.

Y lo dejo. Con esta madurez anticipada por unas horas.
Lo dejo porque el reloj me ha maldito,
por llevar pintada tu lágrima debajo del iris.

Dos poesías

"Hay una poesía magnífica y sonora; una poesía hija de la
meditación y el arte, que se engalana con todas las pompas de la
lengua, que se mueve con una cadenciosa majestad, habla de la
imaginación, completa sus cuadros y la conduce a su antojo por un
sendero desconocido, seduciéndola con su armonía y hermosura.
Hay otra natural, breve, seca, que brota del alma como una chispa
eléctrica, que hiere el sentimiento con una palabra y huye, y
desnuda de artificio, desembarazada dentro de una forma libre,
despierta, con una que las toca, las mil ideas que duermen en el
océano sin fondo de la fantasía.
La primera tiene un valor dado: es la poesía de todo el mundo. La
segunda carece de medida absoluta; adquiere las proporciones de
la imaginación que impresiona: puede llamarse la poesía de los
poetas.
La primera es una melodía que nace, se desarrolla, acaba y se
desvanece. La segunda es un acorde que se arranca de una arpa
y se quedan las cuerdas vibrando con un sonido armonioso (...)
La una es fruto divino de la unión del arte y la fantasía. La otra es
la centella inflamada que brota del choque del sentimiento y la
pasión."

Bécquer.

_Y se rompe.

Róbame

"Róbame", me había dicho.

Debí ser más atrevido y besarla. Debí ser más prudente. Había hablado en exceso.
No había dicho lo suficiente.